Desde hace un tiempo, presto atención con gusto al filósofo esloveno Slavoj_Žižek, que me parece un mente clara y necesaria en este mundo. Nos dice, con respecto al tema que hoy nos ocupa, que no es cierto que el amor no vea los defectos; antes al contrario, los ve y no deja de amar -sino que ama aún más- con esos defectos.
En mi opinión -y aquí está la verdadera esencia del amor- amamos al amado tal y como es, incluso especialmente con esos defectos que hacen única a esa persona.
En la segunda mitad del siglo XI, el Señor de Arnedo, Sancho Fortunionis, lega en su testamento el Monasterio de San Miguel. Esa es la primera -desconozco si la única- referencia que tenemos a este monasterio ubicado en Arnedo. En el Cerro de San Miguel no se encuentran más restos de arquitectura medieval que los de la ermita en su cima. Y si ese monasterio no estaba en la cima de la montaña, ¿en dónde podría estar? Dentro. Como lo leéis: dentro de la montaña es una ubicación más que factible en el lugar en el que nos encontramos.
Y aunque a quienes no somos de aquella bonita tierra pueda parecernos extraño, no lo es en absoluto: en Arnedo las cuevas -allí les llaman bodegas- horadadas en la montaña son habituales y hasta hace pocas décadas eran lugar habitual de vida, aprovechándose de la temperatura estable de su interior -bendición en verano, salvación en invierno-, y ofreciendo una solución muy sencilla y barata para cuando la familia aumentaba: simplemente había que excavar una nueva estancia, adentrándonos en la montaña. Se puede descubrir cómo era una de esas viviendas en el Centro de Interpretación de la Vida en las Cuevas, un verdadero prodigio de adaptación al medio y a los recursos existentes.
Pero volvamos al testamento, al monasterio perdido y al Cerro de San Miguel: allí se encuentran un conjunto de pasadizos y estancias, adecuados recientemente para su visita al público en una visita guiada tremendamente enriquecedora (podéis sacar las entradas en la página web del Ayuntamiento de Arnedo). Se cree que todo ello son los restos de aquel Monasterio de San Miguel, que hoy, mil años después haber sido legado por el Señor de Arnedo, puede ser disfrutado por arnedanos y visitantes.
Para Irene, Pedro y María José, que nos acompañaron en esa visita, y para toda esa familia tan preciosa que sentimos como nuestra.
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida
otro milagro de la primavera.
Otra maravilla de Machado, que de un hecho cotidiano extrae, con su bella simplicidad, poesía. Algunos críticos opinan que este poema podría ser una referencia a la enfermedad de su amada Leonor, enfermedad que la llevó a la muerte.
¿En dónde estamos?
No puedes gestionar tu tiempo
si no puedes gestionar tu atención.
Con mucha frecuencia me gusta decir que es La Rioja la comunidad que más asocio al Camino de Santiago. Santo Domingo de la Calzada y su gallina que cantó después de asada, Clavijo y su batalla en la que participó el mismísimo apóstol y lugares como Logroño o Nájera son parte esencial de ese Camino.
Os traigo hoy una escultura en la que se agrupa el granito de una montaña de Santiago, una representación del dios Baco -Rioja y vino van siempre de la mano- y un nuevo faro de Alejandría.
Esta obra del artista compostelano Cándido Pazos se ubica en Logroño, en la Universidad de La Rioja, junto a la Bodega Experimental de Ciencia y Tecnología.
Ahora mueren en Líbano los que morían en Vietnam.
Con el mismo miedo en los ojos, bajo otros cielos, con otras banderas.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Líbano.
Las ciudades sitiadas, las calles convertidas en cementerios,
el hambre como arma.
Ahora mueren en Ruanda los que morían en Bosnia.
Cuerpos de hermanos tendidos en los caminos,
el odio convertido en machete.
Ahora mueren en Congo los que morían en Ruanda.
Minerales arrancados de la tierra,
sangre mezclada con el polvo de las minas.
Ahora mueren en Afganistán los que morían en Congo.
Montañas atravesadas por ejércitos eternos,
niños jugando con metralla en lugar de piedras.
Ahora mueren en Irak los que morían en Afganistán.
Los templos, los mercados, las casas:
todo convertido en objetivo.
Ahora mueren en Siria los que morían en Irak.
Ciudades milenarias reducidas a polvo,
pueblos que desaparecen como si nunca hubiesen existido.
Ahora mueren en Ucrania los que morían en Siria.
Las trincheras regresan a Europa,
el frío y el miedo comparten el mismo pan.
Ahora mueren en Gaza los que morían en Ucrania.
Bajo un cielo cerrado, sin salida,
niños que ya nacen con la palabra exilio en la frente.
Ahora mueren en Centroamérica los que morían en Gaza.
Campesinos en sus tierras de maíz,
convertidos en enemigos de nadie y de todos.
Ahora mueren en Timor Oriental los que morían en Centroamérica.
Una isla sitiada,
el mar testigo del hambre y del silencio.
Ahora mueren en Bougainville los que morían en Timor.
La selva guarda secretos de pólvora,
los cantos de las aldeas se quiebran en disparos.
Y siempre, en cada rincón del mapa,
mueren los mismos:
los sencillos, los pequeños,
los que sólo querían vivir.
- ChatGPT
En estos tiempos de cada vez menos humanidad, nos queda la de las inteligencias artificiales, que aprendieron de nosotros cuando aún éramos personas.
Os doy una pista: de aquí es un exjugador del Celta de Vigo, ídolo de los niños de los setenta.
¿En dónde estamos hoy?
La tortuga puede hablar más del camino que la liebre.
Khalil Gibran
¿Quién conoce mejor el camino, quién lo ha sentido, quién lo ha vivido?
