En la ruta -que fue muy habitual para nosotros en el pasado- Vigo-Madrid, se pasa por una localidad de nombre curioso, y que esconde un paraje natural que es un regalo: Melón.
Es un conjunto de pozas y cascadas formadas por el río Cerves: un buen sitio para hacer un alto en el camino y refrescarse en estos días tan calurosos (aunque seguro que en días de menos calor nos muestran también su encanto).
Como libro recomendado por mi madre, pasó a ser de obligada lectura, por supuesto. Y es lectura de las que merecen la pena, alimentan y hacen crecer el espíritu y la mente.
El atentado del puente de Londres, del 3 de junio de 2017, nos desveló la figura de Ignacio Echeverría Miralles de Imperial al resto de la humanidad. Armado solamente de su monopatín, se enfrentó a los terroristas. Una heroicidad. Un héroe.
Un héroe, desde luego. Pero cuando lees este retrato cariñoso que le hace su padre, te das cuenta de que Ignacio no podía haber hecho otra cosa, siendo como era.
Me ha encantado conocer -a través del libro- a Ignacio y a los suyos. Y, encima, siendo nosotros gallegos y habiendo vivido tantos años en Pozuelo, me siento un poco más cercano a esa bonita familia.
Si queréis conocer más sobre Ignacio y sobre cómo dar lo mejor de nosotros mismos, os recomiendo la lectura de este libro.
La expresión alude al poder de alguien con capacidad de decisión… y a nuestra decisión de no hacerle caso: “ni aunque lo diga el sursuncorda”.
Proviene de la expresión litúrgica latina “sursum corda”, que significa “arriba los corazones” (en la liturgia actual, “levantemos el corazón”).
E imagino -que no lo sé- que ese significado viene de referirse a ese Señor ante el cual se levantan los corazones.
Me encuentro leyendo estos días el libro Los niños de Irena (Tilar J. Mazzeo), que nos cuenta la historia de Irena Sendler, salvadora de miles de niños durante la Segunda Guerra Mundial. Otro día os hablaré más de ella, pero hoy quiero compartir esta página, que me ha hecho pensar que este 2021 tiene demasiado de aquel 1941: la posibilidad de la agresión por la calle si no vas con la pareja aceptable, el hecho de que haya personas señaladas para recibir palizas (y esa parte de la población que mira para otro lado) y, finalmente, esa epidemia y su cuarentena.
No, no se trata de un error ni de un acuerdo al que hayan llegado los museos del Louvre y del Prado. Y no es necesaria una mirada muy atenta para darse cuenta de que esta no es la Mona Lisa que conocemos.
Pero sí sabemos que es del taller de Leonardo. Y, además, los estudios nos han descubierto que el proceso creativo que dio lugar a la original se repitió también con esta. ¿Se hicieron, quizá, a la vez?
No es de Leonardo, en eso parecen estar de acuerdo los críticos. No se aprecia el característico sfumato, por ejemplo. Pero esos rizos… esos rizos son dignos del genio.
El escenario lo conocemos bien: alguien (generalmente un hombre) ve a una persona (generalmente una mujer) y se ve con todo el derecho del mundo a opinar sobre su cuerpo, sobre si su vestido deja mucho a la vista o a la imaginación, sobre si sus ojos son de este u otro color, sobre su pelo, sobre sus deseos.
Y lo conocemos bien porque está más que normalizado: si nadie te pide tu opinión, quizá no sea necesario darla. Si una mujer quiere ir vestida como le dé la gana –no hay vestidos indecentes, hay miradas indecentes-, subir una foto a instagram como le place o poner de foto de perfil la que más le gusta, no tiene por qué recibir la opinión de ningún baboso. Las mujeres -su cuerpo, sus deseos- no son un territorio que debamos conquistar (cuántas veces se ha usado esa palabra). Es muy corto el camino entre la justificación de un piropo y la justificación de cosas peores. Y hoy, más que nunca, debemos estar alertas. Como hombres, debemos replantearnos esos derechos que creíamos tener si queremos una sociedad mejor.
Os recomiendo este hilo de @Pombeitor, en donde lo desarrolla mucho mejor que yo.
Mujeres asqueadas ante el acoso callejero. Los "piropos" daban la misma grima en el 59 que ahora.
— Pombeitor (@Pombeitor) June 29, 2020
El piropo (Sevilla, 1959) Francesc Catalá Roca pic.twitter.com/MFx7sTbMBW
Lo que se consigue en la niñez, crece y agrada después.
Mi recomendación de hoy es este pequeño pueblo, alejado de casi todo y plagado de construcciones, rincones y sabores propios de otro tiempo.
Tiene mucho de aldea de cuento, aunque debo decir que corre el riesgo de estar haciéndose demasiado famoso.
A mediados del pasado abril, alumnos de bachillerato de artes del instituto María Soliño, de Cangas de Morrazo, decoraron el palco de la música de Moaña con un mural homenaje a las mujeres de la zona. Hace un par de días, el mural amaneció con pintadas. Me he permitido escribir esta carta al autor de esas pintadas.
Quizá, cuando decidiste dejar tu huella sobre el mural del palco de la música de Moaña, no sabías quién era Luz Beloso. Te la voy a presentar: Luz Beloso es una de esas raras y necesarias mezclas de talento, bondad y capacidad de trabajo, una de esos imprescindibles que mencionaba Bretch. Particularmente, me gustaría decirte que si alguna vez necesitas ayuda y ella puede brindártela, lo hará.
Posiblemente tampoco sabías que Luz, junto con sus alumnos de Bachillerato de Arte, está embelleciendo Moaña, transformando en atractivo y multicolor lo que antes era anodino y gris, acercando el arte a las personas y las personas al arte. Y asumo que tampoco sabías que esos alumnos sacrificaron su tiempo libre para hacer más bonito nuestro pueblo.
Debo decirte también que me cuesta mucho entender qué te molestaba de esa obra, de ese bonito homenaje a tu madre, a tus tías, a tus abuelas, a tus bisabuelas. ¿Te molestaba, quizá, la redeira que está arreglando las redes para que los marineros puedan salir a pescar? ¿La pescantina que madruga cada día para que sus hijos y nietos (¿tú?) pudieran asistir a clase sin tener que preocuparse por traer dinero a casa? ¿Te molestaban todas esas generaciones que nos han regalado la vida que tenemos?
No consigo encontrar esa explicación que busco. Voy a terminar esta carta con el sincero consejo de que te desees cosas bonitas. Ojalá se te cumplan. Ojalá nunca más necesites estropear el trabajo de otros. Ojalá, de verdad, la vida te dé oportunidades de compensar esto.
Con cariño para Luz, para sus alumnos, y para todas las mujeres que en el mundo han sido, a las cuales les debemos todo.
La isla lleva el nombre del navegante portugués que le dio nombre, y su capital hace referencia a otra bonita capital.
